Triste

Estoy triste... como si me hubiesen asignado la tarea de dormir por una semana y yo, en cambio, insistiera en soñar y en despertarme.
Asustada de saber el significado de los rostros.
Sueño que duermo.
Que nunca es mi cama.
Y me despiertan las manos viejas y lejos.
Y estoy triste.

Insisto en la idea inútil de leer en el trabajo, como si el tiempo fuera a pasar más rápido, como si esta vez también existiese la excusa.
Y no.
Sólo dolores en la nuca y en otros lugares menos visibles.

Probablemente sea cierto: "... llorarlo todo pero llorarlo bien." que es como llorar de alegría.
De justicia. Saber que la tristeza corresponde muchísimo más que el miedo.
Adelantarse a los hechos.
Yo sé, ahora, que me espera un cajón prendido fuego. O que yo lo espero, sin procesión ni predicando.
No confío en el éxito desde que es esa cara tan de sonrisa con mil dientes.

No es grave, vos sabés que siempre parezco estar dando instrucciones.
Hoy debería decir dormir. Nomás dormir, sin invasores.