tag:blogger.com,1999:blog-186468702024-02-28T15:23:16.667-03:00-UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-90263441439829414842010-02-15T13:32:00.007-03:002010-02-15T13:42:03.729-03:00Las mujeres<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj15bg4DDUUFbB49hvLJ_tWZ3sLDHpH3ZctuTG4gUV6H7fAVsS_-SWlvaJc4j0HvvlTuMgIdEafUT31ungqIIdyYNqeBMBiETkp_pHJV5yXsoxhTne2Op4yVOByKwZhgvJn8xL31g/s1600-h/20080529054941.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj15bg4DDUUFbB49hvLJ_tWZ3sLDHpH3ZctuTG4gUV6H7fAVsS_-SWlvaJc4j0HvvlTuMgIdEafUT31ungqIIdyYNqeBMBiETkp_pHJV5yXsoxhTne2Op4yVOByKwZhgvJn8xL31g/s320/20080529054941.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438511017340493266" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5buGjLk5XAdWwd_FHqqggSPlkJl42Wfjhio49xGX2nJ-YAfwPjKJ2IRoz6t4M7FtophV0RzCDGF6EGY_AKN0ddMU6in69a44fLFJPjuTD3vKxjiSISJglHeAmIlvrswt2bHVmUQ/s1600-h/20080529054725.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5buGjLk5XAdWwd_FHqqggSPlkJl42Wfjhio49xGX2nJ-YAfwPjKJ2IRoz6t4M7FtophV0RzCDGF6EGY_AKN0ddMU6in69a44fLFJPjuTD3vKxjiSISJglHeAmIlvrswt2bHVmUQ/s320/20080529054725.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438510920123883154" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN0EuYb1bcwW41Axt_bnrqNqazT8-z5tvp-IAAydRsF8DS-eJ6ZB2k056JbQYcoEnZEhAZWHwJeEy0aWOU-3TfLETdermONzKxCHLCfHS8OK4y2wBLWCs1oBdpkS4Kjt9lNibZEQ/s1600-h/20080529054707.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN0EuYb1bcwW41Axt_bnrqNqazT8-z5tvp-IAAydRsF8DS-eJ6ZB2k056JbQYcoEnZEhAZWHwJeEy0aWOU-3TfLETdermONzKxCHLCfHS8OK4y2wBLWCs1oBdpkS4Kjt9lNibZEQ/s320/20080529054707.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438510843811857490" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDz8LWLxaenyzK50bA1oA2ng-vYd6Z0eCfwehZWwJ6phEiNsWatHSmSrxQqgCkdrbqNyfs9CMlQDxMyJJvOv9HqXGw1g7pRUOqop3iNINZfA59SA_TV_KUEKspmvRNIiqupWPFYA/s1600-h/20080529055304.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; 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float: left; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiWUBJnFI1MoN2VhNC7l0JLU_yI30_Xv_8yxi4_Z4IC_oDzjSI1jYL5oH1qezzPyfdHqoAGyLW4J4WXtZqaMiftxX2oAt4csg9bjU8bUAWqUmozZGAiogNfIUW1iV-rT55Ka-NBA/s320/20080529063106.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438506616059727122" border="0" /></a>UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-35485761724157847612010-02-15T13:00:00.011-03:002010-02-15T13:19:50.796-03:00Taller Nautilius, La Cumbre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq6G8VgjOYdxQB83P-EzwHg87IklNjfT4BhzgNIlBRBi0XbwntFfWe9_Lgd0_hVeOvMEffeKa2KUiCTbJeX_kA8H0wYJAHQMiwWyq7INP2yH3Oo1PH1A9Bme2jt3fFGD8BmostOQ/s1600-h/20080529062325.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq6G8VgjOYdxQB83P-EzwHg87IklNjfT4BhzgNIlBRBi0XbwntFfWe9_Lgd0_hVeOvMEffeKa2KUiCTbJeX_kA8H0wYJAHQMiwWyq7INP2yH3Oo1PH1A9Bme2jt3fFGD8BmostOQ/s320/20080529062325.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438501917958034258" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSQ66ZBlq4rqy0lCU32VKUY_r3AM6d6rH2nbgp0EXGI-WIcX40wDonOra4aJz_0Wpfrm3cNEEdmjpB9iLVpiQ6plOmW9mYENJ7JPhllO2Q-Fsa3xfpAg28G6kDu-bsfeMb3dk1Bg/s1600-h/20080529062317.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSQ66ZBlq4rqy0lCU32VKUY_r3AM6d6rH2nbgp0EXGI-WIcX40wDonOra4aJz_0Wpfrm3cNEEdmjpB9iLVpiQ6plOmW9mYENJ7JPhllO2Q-Fsa3xfpAg28G6kDu-bsfeMb3dk1Bg/s320/20080529062317.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438501810204613906" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3rUrnkp07XDMyTiWdZ3W1GrE-Xd6xgmC80mB3MCDCyIvIk6Zi50O7sbSalKlNahPdW1gQz10QW0HjIWRn9H21qB1KHub40oz1cAwl0jb9rwK4aBptl6KZ3wyINmKXfkzLhxc7tw/s1600-h/20080529062305.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3rUrnkp07XDMyTiWdZ3W1GrE-Xd6xgmC80mB3MCDCyIvIk6Zi50O7sbSalKlNahPdW1gQz10QW0HjIWRn9H21qB1KHub40oz1cAwl0jb9rwK4aBptl6KZ3wyINmKXfkzLhxc7tw/s320/20080529062305.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438501700870185810" border="0" /></a><br />Bocetando el mural de la Terminal de Omnibus<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSbX6214S5odu31_B8I5PiR0kM-v5N5keOZ2KmcUmY1uhU0z7hjBYxKQZ0eeQU0HM5dghNd38vGIhSGqlt5fVOQfw4GYvOyZIBIkY-nBEcmD0QYkITV2YmF-9rD2a2S7ghoo6H_A/s1600-h/20080529062252.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSbX6214S5odu31_B8I5PiR0kM-v5N5keOZ2KmcUmY1uhU0z7hjBYxKQZ0eeQU0HM5dghNd38vGIhSGqlt5fVOQfw4GYvOyZIBIkY-nBEcmD0QYkITV2YmF-9rD2a2S7ghoo6H_A/s320/20080529062252.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438501302193302674" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-k_ILanI7MnV3imTMhobwNjhhMbNBr-IQ7A5ndAOqwWE9RuGLnlWdAxRtfiYSNNYunY-jfNQ39N4YOSoNhiWZ1uuJQBZs00tu6qtyBlkCpxdDUwykl89xVE37LoqvUVsCj4LTg/s1600-h/20080529062432.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 245px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-k_ILanI7MnV3imTMhobwNjhhMbNBr-IQ7A5ndAOqwWE9RuGLnlWdAxRtfiYSNNYunY-jfNQ39N4YOSoNhiWZ1uuJQBZs00tu6qtyBlkCpxdDUwykl89xVE37LoqvUVsCj4LTg/s320/20080529062432.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438502570074622786" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCdmdX7as95ew1PSlYG_5aAAUyPk6wTcQc1w8mlGDWorgTCUl9FpxydHJF0-aRbusuohp6aYFYI8oyc0rlly0h5CV_zol61rjvYThXfDgickGOVx7EO39Lu8Y2kGBQw0s03_ufBA/s1600-h/20080529062421.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCdmdX7as95ew1PSlYG_5aAAUyPk6wTcQc1w8mlGDWorgTCUl9FpxydHJF0-aRbusuohp6aYFYI8oyc0rlly0h5CV_zol61rjvYThXfDgickGOVx7EO39Lu8Y2kGBQw0s03_ufBA/s320/20080529062421.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438502435112602690" border="0" /></a>UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-88314904002306584892008-08-07T20:01:00.001-03:002008-08-07T20:04:43.491-03:00Media LenguaA ustedes mil<br /><br />Yo escupía las palabras con asco, eran tan asquerosas que mantenerlas dando vueltas entre pecho y boca me marchitaban la lengua y esta especie de alma. Las tiraba sobre las hojas ya hechas un bollo, no importaba, no eran sonidos que pudieran repetirse en otras bocas, ni vistos por ningunos ojos. Mis viejas palabras, verdes, se desprendían de mi sin explicaciones para nadie, puteaban al decir amor, se desgarraban a si mismas y el gusto a sangre se aferraba en la garganta. Sin embargo, estuve conforme. Supe insolarme en invierno y morirme de frío en enero, como corresponde a cualquier poeta que se precie. La noche era un vertedero de tintas agónicas y los amigos eran los brazos que les faltaban a las mujeres en las camas. <br />Supieron mis otros renglones repugnarme como Dios manda, fueron cucharadas de nausea y dolores de cabeza honoríficos martillando la almohada.<br />Claro que otro día como cualquiera llegó, oscura y loca, aparentemente igual que todas. Una más, esa que era envuelta en otros fantasmas.<br />Entonces fuimos cuatro, nosotras y las otras, las del otro lado del espejo mordiendo los bordes de los vidrios, intercambiando roles, presas ellas de aquel lado y nosotras del nuestro. A veces, yo tiraba del brazo de la otra para aliviar el instinto de batalla y terminábamos masacrándonos, molidas a palos para correr después a los brazos de las que quedaban ilesas pero tristes. Las espectadoras, las más humanas y menos animales no siempre eran las mismas, nunca sé quien es quien, ni siquiera ahora que me envuelvo la mano derecha con estas gasas desflecadas.<br />Vivimos en un sótano, ubicado en la única terraza del barrio, siempre que subimos bajamos. Volvemos al irnos invariablemente, y ese es el significado de eternidad en nuestra lengua que mientras menos palabras articula más lame.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-81656621907779991662007-09-30T11:46:00.000-03:002007-09-30T11:49:00.259-03:00Menos malMenos mal que apareciste <br />Menos mal me convenciste <br />Menos mal sigues aquí <br /><br />Menos mal nos ofendimos <br />Menos mal nos perdonamos <br />Menos mal nos dimos otra oportunidad <br /><br />Menos mal que construimos <br />Menos mal nos decidimos <br />A seguir hasta el final <br /><br />Menos mal nos equivocamos <br />Menos mal nos enmendamos <br />Menos mal volvimos a empezar <br /><br />No te vayas nunca lo malo disculpa <br />No te alejes no me dejes<br />No te vayas nunca lo malo disculpa <br />No te alejes no me dejes<br /><br />Menos mal que apostamos <br />Que semillitas sembramos <br />Que nos hacemos reír <br /><br />Menos mal nos divertimos <br />Como niños sorprendidos <br />Menos mal sentimos juntos ganas de vivir <br /><br />Menos mal nos conectamos <br />Menos mal nos impregnamos <br />Menos mal nos penetramos <br /><br />No te vayas nunca......<br /><br />Andrea EcheverryUnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-78575962403441208362007-07-03T14:15:00.001-03:002007-11-18T12:10:16.673-03:00El Nunca“De lo que no se puede hablar, se debe callar"<br /><br />Entonces, no sé para qué estaré por contar esto, para rebelarme otra vez... contra mí mismo que no puedo decir lo que sigue.<br /><br />Yo estaba, me acuerdo, sentado en una punta de la mesa. Ella en la otra, con cara de estar haciendo lugar en su memoria a falta de lápiz y papel.<br /><br />- ¿Y adónde iba antes de que yo le tocara el hombro?- dijo, como si estar en mi casa le diera algún derecho a interrogarme.<br />- No sé - le dije y sonrió- no, te lo digo en serio, che. Me subí al E1 como me hubiera subido cualquiera. Yo te entiendo que a vos te parezca extraño, pero cuando me bajé te vi mirarme y viste que miré a los dos lados. Era capaz de tomarme el mismo colectivo por la puerta de atrás si estuviera permitido.<br />- No me va a decir que usted es uno de esos locos que terminan sueltos por mansos, me negaría a creer eso, y estar acá dejaría de tener sentido- aquello sonó casi a ruego, no me dejó opción la pibita.<br />- Vos podés pensar que soy una señal y que quedarte cebándome estos mates mientras parto a la mitad este criollo. Podés creer que soy un mendigo como ese de La Biblia que al final era dios y menos mal que el pobre tipo lo dejó entrar y le dio el último pan que le quedaba. Podés inventarte que quiero decir " algo más", entonces, te bendigo- dijo que era atea, después supe que para colmo era comunista...- pero sólo soy un viejo que se olvida de todo menos de desayunar poesía.<br />- Eso me dijo la señora pelirroja que ligó la serenata. Y que usted le dijo que no sabía su propio nombre.<br />- ¿La pelirroja? La elegí porque tenía cara de buena mina, uno se da cuenta. Imaginate si me ponía a recitarle a la pibita del costado, la que usaba anillos y pulseras de plástico- no se dejó engañar por mis vueltas y volvió sobre lo de mi nombre - y sí- le dije debo haberle dicho que no sé cómo me llamo. ¿Para qué decirle quién soy? No pretendo que una mujer que escucha una poesía en un colectivo, casi al oído, salga después a buscarme por las calles o por otros colectivos que seguramente no serán nunca más al que yo me subo, porque así es la vida y porque demasiadas desilusiones tiene la realidad como para dejarla meterse conmigo.<br />- Peor acá estoy yo- insistió, tierna- que sigo sin saber su nombre y, sin embargo, lo he seguido hasta su casa.<br />- Vos sos una pibita, no una mujer. Una pibita con cara de que escribe por eso te dejé entrar. Aunque lo que vos hacés es joderme un poco. Esta historia no cabe en unos cuantos versos, una pena. No voy a poder recitarla en un colectivo, así que contar quién soy, sin metáforas, es joderme un poco, pero te dejo por los mates- después supe que era entrerriana y eso explicó que los mates valieran tanto la pena.<br /><br />Mientras charlábamos se encandiló con el portafolios y la dejé ver lo que guardo, con la vergüenza que me hace abrazarlo de miedo a que se sepa.<br />- No vayas a decir lo que viste- le pedí- decí, si querés que lo llevo abrazado porque se le han gastado las hebillas y que adentro sólo hay hojas blancas porque las poesías ya me las sé todas, pero no digas lo que hay, poné cualquier cosa.<br /><br />Se fue sola a la cocina como si estuviéramos en su casa y no en la mía. La escuché abrir y cerrar alacenas, destapar frascos infructuosamente. Por lo visto se dio por vencida y volvió al comedor para buscar un paquete de yerba que guardaba en la mochila.<br />- Bueno- dijo, armando el segundo mate- tiene razón, yo digo que escribo y si historia va a ser mi best-seller.<br />- ¿Estás segura? Mirá que Córdoba está repleta de viejos locos dando vueltas, no soy una especie en extinción. Sólo te tiene que pasar aquello de coincidir. Yo sí creo en el azar.<br />- Acá estamos, coincidiendo- movió la bombilla y echó un chorrito de agua dentro del mate- puede ser que haya más como usted, pero el que se puso a recitar en el colectivo que yo me tomé no fue otro, aunque ya ni me acuerdo de qué fue...<br />- Federico y Neruda, piba. Con el chileno se sonrojó la pelirroja... es que decía "pechos" varias veces- la piba también se sonrojó.<br />- Bastante audaz-<br />- No creo que haya sido audacia, las mujeres se avergüenzan y se ponen más lindas. Uno no puede resistirlo. Bueno, la verdad es que de comer también me olvido o se me olvidan los bolsillos.<br />- Yo que usted, después de recitar paso el sombrero.<br /><br />Me levanté de la mesa y le solté el mate casi en la cara. La verdad es que no lo pude creer, salí y por no echarla dejé la puerta abierta. Tuve ganas de tomarme un café en la esquina pero mis bolsillos no se habían curado milagrosamente de la amnesia, así que me subí a un colectivo y sin mirar me acomodé al oído de una pibita que al final terminó pareciéndose mucho a la que había dejado en mi casa.<br />Lo raro es que en vez de agacharme un poquito y empezar a contarle bajito una de Benedetti tan acorde a su juventud, la miré serio y le susurré:<br />- ¿ Escribís?<br />La piba dio vuelta la cara para el lado de la ventanilla y el muchachito que la acompañaba miró al chofer, amenazante.<br />Me bajé por la puerta de atrás y volví a casa un poco confuso, aliviado de haber pasado bastante tiempo afuera.<br />Desde la esquina la vi sentada en la puerta y caminé porque ya no tenía opción, lo único que me faltaba era que el barrio, que ya me miraba bastante raro, viera a un viejo como yo escapando de una pibita como ella.<br />- ¿Cómo le va?- dijo, naturalmente. Vi que el cuaderno ya lo tenía lleno de apuntes y flechas.<br />- ¿Y cómo me va a ir? ¿Qué haces acá todavía?<br />- Escribo...<br />- Bueno, ahora ya te podés ir, gracias por cuidarme la casa y si querés... vení mañana.<br /><br />Cuando sonó el timbre al otro día, todo me pareció demasiado previsible. Era ella. No sólo porque ya ni me acordaba de que tenía timbre, si no porque cuando dijo: - Bueno, un día de estos paso- supe que un día quería decir mañana.<br />- ¿Qué hacés acá a las ocho de la mañana, piba?<br />- Traje mate y criollos- dijo como si no le hubiese preguntado nada- además... se nota que hace rato se levantó.<br />_ Sí- reconocí resignado. me despierto casi siempre a las seis- no le dije que cada madrugada me despertaba muerto de miedo soñando que en medio de una poesía me quedaba en blanco y una mujer en el colectivo me molía a carterazos.<br />- Bueno- dijo con el primer mate, sacando el cuaderno y la birome-¿Cómo empezó todo?<br />- ¿Qué todo, nena? Acá no hay ningún todo.<br />- No se olvide de que vi su portafolios...<br />- Ah! Eso!- me hice el disimulado, porque tenía la esperanza de la piba quisiera saber sólo el tema de los colectivos, pero no... la verdad es que hacía mucho tiempo que no hablaba del asunto. Acordarme me acordaba, todos los días... me acordaba a cada rato.<br />- Yo siempre escribí- empecé a contarle- con siempre quiero decir antes, cuando tenía cuatro o cinco años más que vos.<br />- ¿Y cuántos años tengo yo?- dijo con una especia de insinuación que me dejó perplejo.<br />- Y... debes andar en los 26 o 27- le sumé un par porque, según mis conocimientos, las chicas jóvenes siempre quieren tener más edad.<br />- 25- me dijo un poco enojada, cosa que me desconcertó bastante- 25 noviembres. Así que tenía mi edad.<br />- Tu edad, más o menos. Y, como vos, escribía... Pero hubo un día, todavía me acuerdo, como si hubiera sido ayer. Resulta que estaba un día pintando unas cajitas de madera, las usaba para guardar papelitos con ideas y me pareció que pintarlas de azul les daba un algo especial. En esa época vivía con Clara, muchos creián que ella era un especie de madre para mí, pero en realidad estábamos igual de locos. La diferencia era que ella lo disimulaba mucho mejor delante de la gente para después reírse y confirmar que lo suyo era la actuación dramática.<br />Bueno, resulta que un día, una mañana, cerca del mediodía llegó Julio, con hambre para variar, disimulando interés por mi salud.<br />- ¿Julio?<br />- Era un amigo, un profesor de historia que había terminado conmigo el secundario. Tipo alto y de barba. La verdad es que si escribís algo de mí, podrías decir que soy así como Julio. Sería mucho más acorde con las fantasías que tenés.<br />_ ¿Fantasías?- volvió a insinuar algo con la mirada, pero esta vez decidí no seguirle la corriente. Ya no estaba para esos trotes.<br />- La cuestión es que había llegado Julio con su barba y su metro ochenta y ocho:<br /><br />- ¿De qué hablaban?<br />- De nada en particular, de todo en general.<br />Vació el cenicero por la ventana, pensó lo de siempre: que tenía que perder esa costumbre o comprar otro cenicero " Uno lindo y grande... verde".<br />- Tenés que perder esa costumbre.<br />- Es lo mismo- dijo- viene el viento y los vuela.<br />En la vereda la montaña de cenizas, colillas y papeles se arremolinaba y volvía a entrar en la casa.<br />-¡Te lo dije! ¡Cerrá la ventana!<br /><br />Sonrió.<br /><br />- Son puchos nostálgicos de mi boca, papeles que añoran mi lápiz...podrías seguirles el ejemplo.<br /><br />Fue ella la que barrió el montón de polvo sensible, como siempre, hasta al lado de la puerta, la palita le daba fiaca.<br /><br />En la cocina se olía sopa de nada, vapor que lo mismo serviría para la gripe o el resfrío.<br />-¿La otra cuchara?<br />- ¡Qué sé yo! Se la habrá comido el perro, querida-contestó con tono aristocrático- conoces los gustos extravagantes del can, su devoción arqueológica, su apetito insólito por los metales brillantes.<br />- La otra vez la tenías abajo de la almohada.<br />- Nunca se sabe quién puede trepar las paredes en el medio de la noche. La cuchara es por la inseguridad ¿no ves tele vos? Después te quejás de que no te cuido, ponete de acuerdo.<br />Tomá la cuchara.<br />-Poné la mesa, para tres.<br />- ¿Quién vino? - corrió con el antebrazo un par de libros, la pila de diarios, dos vasos de plástico con agua azul, liberando la mitad de la mesa.<br />- Julio, está en el baño.<br />- ¡Julio!- gritó- ¿no saludás más?<br />- Les pregunté de qué hablaban, y vine a lavarme las manos- cerrando la puerta del baño el hombre alto y de barba, sonrió acostumbrado.<br />- Sentate, che. Estábamos acá por almorzar.<br />- Sacá todo de la mesa- fue ella la que juntó los vasos y los diarios.<br />-¡No me toques los papeles!<br />- No te los toco, pero sacalos que no entramos.<br />La miraron caminar de vuelta a la cocina, como si seguirla con los ojos fuera inevitable, como si sus pasos o su espalda los encandilara.<br /><br />-¿Ya tenés el final?- preguntó el de barba.<br />- Lo tengo en la punta del lápiz, lo que pasa es que ésta viene con el sacapuntas y me deja en blanco, " Corré tal cosa", " tirá los puchos", " Tomá la sopa", así no se puede.<br />-¿No estarás exagerando?<br />-¿Qué querés decir, che? ¿Que soy el novelista infinito, el inconcluso, el nudo siempre nudo, el escritor destinado a hacerse vapores con la sopa, el nunca?<br />- Yo sé que nunca te gustaron los finales.<br /><br />Con los platos en frente se hizo el silencio y el humo. El guardó la cuchara en el bolsillo...<br />- No seas chiquilín. Tomá la sopa, toda, hasta el último<br />traguito.<br /><br />-¿Y era cierto lo de la cuchara?- preguntó, como siempre lo menos importante.<br />- A veces - le dije- Bueno, suficiente por hoy, vos anotá que ese día me di cuenta. No estaba loco pero andaba cerca.<br /><br />Pasaron varios días antes de verla de nuevo, yo pensé que el entusiasmo se le había ido, como suele suceder a los veintipico. Y aunque sus visitas me generaron algunas expectativas, me acostumbré rápido a que dejara de venir.<br />Me la encontré otra vez en el E1, no le hable por supuesto, la casualidad de encontrarnos otra vez en la misma situación no me daba permiso para nada. En ese colectivo viajaba una morocho de ojos claros que se ganó mis cuatro versos desconcentrados por la mirada de la piba pegada a mi boca, adivinando mis susurros.<br />Cuando bajé se bajó detrás mío.<br />- ¿Cómo le va?- preguntó- sabía que no lo iba a encontrar, por eso no fui a su casa, quería verlo de nuevo en el colectivo, lo necesitaba para el cuento.<br />- Ando bien y podrías dejar de tratarme de usted ya que me vas a andar siguiendo. Así que un cuento... yo que me imaginaba una novela.<br />- Vamos despacio- dijo sonriendo, creyéndome.<br /><br />Caminamos hasta mi casa, esta vez nos quedaríamos en la terraza, aprovechando el sol de la siesta.<br />- Vos prepará el mate mientras me baño- le pedí. Ella empezó a revisar la mochila y a sacar mate, bombilla, cuadernos y birome.<br />Cuando subí acariciaba un gato y pensé que hubiera debido dedicarme a la fotografía, tan concreta y poética si se abren los ojos.<br />- Estábamos en aquel día- me dijo- el día de Julio, de Clara y la cuchara en el bolsillo.<br />- Bueno- respondí agarrando el mate- en esos días ya estaba a punto de terminarla y me sentía contento, hasta que revolviendo mis propias palabras, descubrí ese identikit, mi autorretrato... Era un Van Gogh ya sin oreja, pero antes de pintar la Noche Estrellada. ¿Entendés?<br />- Lo intento.<br />-¡Claro, piba! Me di cuenta de que no la iba a terminar, no porque no quisiera, no la iba a terminar porque no me gustaban los finales, como dijo Julio. Porque yo sí era El Nunca.<br />Anotó con rojo EL NUNCA, se lo perdoné.<br />-¿Y entonces?- me interrogó previendo el desenlace.<br />- Entonces, lo que viste chiquita, esos papeles en el portafolios. Pero te pido, por favor, no sigamos por hoy, cebate otros mates antes de que se vaya el sol.<br /><br />De esto hace más o menos, cuatro meses, no vino más la piba y estuvo bien<br />Se ve que entendió todo, pero no sé para qué cuento esto.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1167233538270305342006-12-27T12:17:00.000-03:002006-12-27T12:37:57.763-03:00Uno mismo- No,no sé exactamente adónde voy. Quiero decir, podría darte una dirección que nunca visitarías y no valdría la pena.<br />- Algunas veces, a fin de cuentas, es mejor no saber. Ponerse unas vendas oscuras en los ojos después de haber confesado que no quisiera que te vayas.<br />- Sin embargo, me voy acortando distancia. Me voy sabiendo cómo encontrarte.<br />-Por eso mejor me tapo los oídos, no quiero escuchar el silencio de que no me llames.<br /><br />- Qué raro que seas yo.<br />- ¿Una parte de vos?<br />- No, yo completamente. Que para hablarte me hable, porque siempre hice trampas a la hora de la clandestinidad.<br />- Arriesgado lo tuyo...<br />- Irresponsable.<br />- Bueno, pero ahora es distinto. Te vas y yo me quedo aunque digas ( y sepa) que vas a estar más cerca.<br />- El espacio es peor que el tiempo...<br />- No me gusta que hables sólo para completar renglones. ¿Qué vás a hacer cuando dejes de encontrarme?<br />- Buscar monedas y un teléfono público.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1164665830120266462006-11-27T19:14:00.000-03:002006-11-28T19:36:09.516-03:00Sobre llovido, tocado.( Crónica subpluvial)<br /><br />Creo que siempre me han gustado los viajes en taxi, como si el tiempo que tardo en llegar a mi casa desde cualquier lugar fuera justo el necesario. Una vez que el taxista cumple con ese tipo de prueba, consistente en testear si el pasajero es o no de esos que se aburren con quince o veinte minutos de silencio, se vuelve placentero. Uno puede recostarse un poco sobre alguno de los vidrios y ver como la gente va, pasa...<br /><br />A veces, como anoche, también se puede mirar la lluvia y saberse seco por un rato, abrir la ventanilla a penas, y calcular si irá a hacer falta ponerse un abrigo antes de llegar.<br /><br />Estoy acostumbrada a bajarme una o dos cuadras antes, para no romper el clima con algún barullo familiar que ande dando vueltas, y fumar tranquila el casi último cigarrillo del día.<br />Ayer, cuando abrí la puerta, todos dormían. Supe que tenía que buscarte y decirte que, en un taxi, nos habíamos reconciliado de una enemistad que olvidé mencionar en la tarde.<br />Vos leías un cuento para ir a dormir, entonces, como si realmente no existieran las casualidades, Cortázar dijo: “ Siempre olvidé el paraguas antes de ir a buscarte”.<br /><br />No me importó que alguien más entendiera, pasé sin tocarte mi mano por tu espalda y abracé la almohada, que tembló.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1163964268197085092006-11-19T16:23:00.000-03:002006-11-19T16:26:57.676-03:00Chau, qué tal...Esto no será un inventario, no quiero una caja en la que ir guardando 24 años como encerrándolos, no voy a enumerar lo que dejo, porque todos los días vendré de visita.<br />Cuando sea hora de apagar los sonidos, tendré una puerta azul, igual que la que ahora miro, para abrir.<br /><br />Algunas veces, esto pasa y el amor te destierra, te exilia, te arma las valijas, las mudanzas. Y ahí va uno, contento, con fotos y probabilidades para las paredes que estarán todavía blancas.<br /><br />Nos vamos, más solidarios que nunca, a ser otros. <br />Nuevos, también blancos y pulcros, a volvernos la casa detrás de la puerta que abrirá una mujer de ojos felices.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1153692167073756412006-07-23T18:59:00.000-03:002006-07-24T20:32:34.796-03:00Segura ya estuve antes...<strong>Yo futuré:</strong><br />( re-visiones pasadas)<br /><br />Y esta vez, que sus ojos vinieron tan aptos para todo público, me quedó el consuelo de función privada que supieron tener en la hora en que dormíamos.<br />Supe que tanto no había cambiado, aunque ya no eligiera el centro mismo de la plaza para sentarse y guardara la flauta en una cañita con tapón de corcho al verme llegar...<br /><br />No debería mentir: yo tuve ganas de decirle que no la había perdonado, que todavía no tenía el derecho de decir lo que decía, de contarme.<br />Me callé. Subí y bajé la cabeza, dije que sí, que claro o que por supuesto que no, que yo tampoco estaba de acuerdo con eso y que así es la vida o así se ha vuelto.<br /><br />Uno, creo, se reencuentra más para que el cuerpo se haga cargo del asunto...<br />- ¿ Qué?- dije.<br />- Nada...-<br />- Creo hacer escuchado eso alguna vez-<br />Levanté la mano para frenar el colectivo y sonreí.<br /><br />Se puede estar seguro, dos veces, de lo que uno ya sabe desde hace mucho tiempo:<br />- Saludos a Paz-.<br /><br /><strong>Eternidades:<br /></strong><br />- Sí, te mandó saludos también-<br />- Ah...-<br />- Yo llegué a la conclusión de que te amo más-<br />- Me alegra. ¿ Más que antes de verla?-<br />- No, más que a ella, más de lo que la amé-<br />- ¿ Cómo?- sé que no me creíste, deberías. Después de todas las verdades desmedidas que te he dicho.<br />- Te amo, sin futuro y más.<br />-...-<br />- Claro, quiero decir que no me hace falta imaginarnos cumpliendo 83, juntando los yuyitos del jardín, o las nueces que seguirán cayendo de tu árbol.<br />Ella tuvo un sueño y ahí supo que sí, que toda la vida y después.<br />A mí no me importa, sabés. No tengo premociones, que nuestros planes más lejanos tambaleen en seis meses me parece tan puntual-<br />- Ah, si para vos es bueno...-<br />- ¿ No entendés?-<br />- Sí, pero...-<br />- Tanta ternura vos, tanto miedo de que salgamos corriendo cada una para otro lugar. Digo, que este amor, sin póliza de seguro, es el bordecito más eficaz para abrazarse. Que no estoy segura, ni estaré, ni quiero. Prefiero estos besos de malabares-<br />- ¿ Cuándo?-<br />- Siempre, sí, siempre-UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1148944286496483502006-05-29T20:04:00.000-03:002006-05-29T20:11:26.506-03:00Enfermas TerminalesI.<br /><br />Mi casa no me contiene.<br />No quiero decir que tenga que consolarme, digo que no estoy.<br />Que ésta habitación que te conté, se desviste,<br />que se le caen los objetos voladores y los dibujos que mirás desconfiada y con razón.<br /><br />Mi casa, en la que se puede todo menos vos, no es mi casa.<br />No vivo en ella ni con esta urgencia de primeros auxilios, ni a esta hora en que te escribo para no aceptarlo.<br />Mi casa, la piel de mi casa y sus manos, me reciben avergonzadas de verme ir a dormir a las terminales.<br /><br />(Tu bufanda anaranjada me mira, me compadece, sabe que este no es sitio.)<br /><br /><br />II.<br /><br />Yo hablaba con vos, vos hablabas con vos, como Alejandra con Alejandra ( con Alejandra), como Silvina con Silvina, como todas y sus espejos y sus objetos brillantes y esquizofrénicos.<br />- ¿ Cómo que te vas?<br />- No puedo quedarme -.<br /><br />Pero no había puertas, más bien escaleras y ruedas, había papeles confusos que resistían el movimiento de tus pasos.<br /><br />- Yo también me voy.<br />-¿ Conmigo?<br />- Sí, pero no, me voy de mi principalmente.<br />- ¿ Y a dónde?.<br />- Me voy a la vida que me espera.<br />- ¿ Sentada?<br />- No puedo irme sentada... “ el que tenga buen camino tendrá sillas...”<br />- ¿ Quién dijo eso?.<br />- Acabo de decirlo: “... peligrosas que lo inviten a sentar...”<br />-¿ Quién espera?<br />- Algunas frutas, como el durazno por ejemplo, en dos mitades, latiendo, controlándose el pulso. La lengua y los dientes.<br /><br />Sí, hablo por mí, con vos por mí, para olvidarme del eco ( y del hueco) que frecuentan los colectivos de larga distancia.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1146007675164479502006-04-25T20:09:00.001-03:002006-04-25T20:36:08.520-03:00Olor a locoExisten algunas noches en las que quiero, más que otras, entrar en la locura como en una fiesta con muchos invitados que tardan en llegar.<br />Ir pasando la mano por los manteles blancos de las mesas vacías y que todo huela a desinfectante o a metales... o no huela, de repente, para poder acordarme con la nariz de ciertas cosas que dejaría en mi vida anterior, en la de la cordura: el olor del cigarrillo en los dedos, el de un pimiento ( si es amarillo, mejor) y, principalmente, el olor a café que tienen algunas mujeres donde deberían tener cualquier otro perfume menos ese.<br /><br />Después de todo, los espejos nunca fueron mis amigos, ni los relojes, pero más por su manía de "tititití" que por la muerte o las arrugas.<br />Oler y perder, nasalmente, la lógica ( al menos al principio). Ya habrá tiempo para evitar multitudes ( la fiesta sigue desierta), podrán seguir otros síntomas y me daré en la cabeza con una botella verde.<br />Me gustaría entrar así en una cajita de pastillas azules y rojas que me conviertan en un ser "slow motion" sin que pueda darme cuenta.<br /><br />Pero ahora llueve, y el olor está mojándose como un perro, o como un pullover que se quedó en la soga, y todo es demasiado humano... y predecible.<br /><br /><br />( Además, creo que S. me mira con su ojo derecho detrás de los anteojos de sol, desaprobándome)UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1145057400684637282006-04-14T20:22:00.000-03:002006-04-14T20:37:47.803-03:00El miedo de las ventanasHace muchos años aprendí a temer absurdamente. Entre juegos místicos, preferí la luz de un foco y no la de una vela.<br />Algunas veces me seguían los perros hasta la parada del colectivo y lejos de sentir algún tipo de protección temía que alguno, de esos que miran como hombres, soltara una frase reveladora que me condujera sin atajos a la locura. Supongo que esa es la razón para mi costumbre de saludar perros... me prevengo, les gano de mano para que en todo caso los locos sean ellos.<br /><br />Esto tiene que ver con las ventanas, ahora tengo miedo de las ventanas ( eso explica que busque puertas), creo que las ventanas son como borra de café, como cartas de Tarot que pronostican vidas ajenas o mi propia vida pero a largo plazo, todavía no verificable.<br /><br />Yo miro tus ventanas desde el edificio de enfrente. Generalmente pasan más piernas que caras, como si todos fuesen demasiado altos. Ventanas azules y verdes... la mía es amarilla.<br />Pero somos consorcios enemistados quién sabe por qué tema de expensas o recolección de residuos y sólo me queda mirar por mi ventana que te pronostica mi cara cuando llueve y los vidrios se empañan...<br />Todavía no sé qué querrán decir todas esas piernas, pero me da ese miedo que te contaba, son siempre pares de piernas que pasan, que se llevan los muebles y las flores.<br />A veces creo que sólo se despiden, pero la adivinación no podría ser tan obvia.<br /><br />Algunos días me quedo horas mirando la puerta ( no es de vidrio), esperando que también diga algo, que salgas vos, que se queden todas las piernas en la vereda de enfrente.<br />Verte salir y abrir mi ventana amarilla, porque ya está faltando el aire.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1144710149893217282006-04-10T19:59:00.000-03:002006-04-10T20:02:29.916-03:00Pieza teatralEl edificio era gigante, viejo pero firme con ese aire de fortaleza europea desde la que parece inminente la salida del Rey y su séquito.<br />Todos recorríamos los pasillos hechos un ejército de apretones y gritos, llevábamos papeles de color verde que repartíamos con la sensación de festejo que nuestros veintipico exigían...<br />En las paredes los carteles pasaban, como por la ventanilla de los trenes, en el costado del ojo y eran murales de un carnaval presto a resolver el mundo.<br />Los profesores nos miraban con la misma desconfianza de hace siglos, nos veían viéndose la juventud y las canas de ahora pronosticaban sus traiciones de ayer, sus “ya se les va a pasar” de esa mañana.<br /><br />Cuanto entré al salón pidiendo permiso la cara de la señora Berger me censuró el envión y tuve que pedir disculpas por interrumpir un guitarrista que traspiraba las cuerdas evidentemente nervioso y examinado. Di un par de vueltas por las otras aulas y escuché que ya se hablaba de nosotros en voz baja.<br />Volví al salón de la guitarra y vi que te habías puesto un sombrero y un bigote falso con el que interpretabas a un general saltarín, usabas esa chaqueta azul que fue de tu mamá y ahora ya no tiene esas estrellas del ejercito soviet con las que la compró. Soledad parecía ser tu asistente, también tenía un bigote falso, que se le despegaba y que intentaba sostener juntando la boca con la nariz, y un sombrero verde sobre el pelo suelto y largo como un truco de mago descubierto.<br />Vos caminabas, bajando y subiendo la frente, alrededor de la mesa larga en la que todos se habían sentado, desde donde te seguían ir y venir afirmando y consultándose tu discurso.<br /><br />Yo miraba desde afuera, por el vidrio de la puerta que daba al descanso, y sonreía al reconocer los gestos que le robabas a esos clown que veías en la tele los sábados. Pensé que si en vez de uniforme tuvieras unos zapatos del talle 52 y una nariz enorme y roja lo mismo todo el mundo seguiría cada movimiento tuyo hasta contracturarse el cuello o la espalda.<br />En el momento en el que giraste, rápidamente, para empezar la vuelta a la mesa por el otro lado miraste la puerta y se te escapó una sonrisa de ojito brillante y yo también sonreí.<br /><br /><br />Cuando volví a verte usabas un vestido largo en escala de rojos o naranjas y parecías más alta. No sé de qué ibas a convencerlos en este acto, Soledad ya sostenía el bigote con la mano y cuando me vio corrió a abrir la puerta riéndose.<br />- Y además...- dijo- se va a casar!- y me miró.<br />Saliste del guión y frunciste el ceño y yo hubiera podido decir lo que pensabas sin equivocar una coma pero te quedaste muda. Con un salto de trapecista me guiñaste el ojo y te colgaste de mi cuello confirmando la información de último momento.<br /><br />Me desperté impresionada por el chorrito de agua que me tiraste con la flor amarilla que te había regalado después de cortarla del jardín de la facultad. Ya no me pude dormir y saque cuentas de las razones para semejante sueño....<br />- La película de la segunda guerra, la agenda cultural del diario, el libro que estoy leyendo, las banderas que no deberían dejar de dolerme en los brazos-<br /><br />Me vestí y preparé el desayuno. Cuando vi que hoy es domingo dejé de buscar excusas y repetí viejas conclusiones acerca de dios y esas cosas tan de séptimo día.<br /><br />- Buenas noches...-<br />- Buenas noches ¿ Hace cuánto ya?-<br />- No tanto, un par de días-<br />- Es que sin ti el tiempo pasa lentamente y me parecen años- sonreíste.<br />- Entonces, es la revés si pasa lentamente no pueden parecerte años-<br />- Ajá... ¿ Domingo dijiste?-<br />- Si -<br />- ¿ Y con quién soñabas?-<br />- No sé, con vos, conmigo, pero en otra vida, no ahora-<br />- ¿ Y para qué hacés que hablemos? Sabés que yo no diría esto que me hacés decir-<br />- Eso tampoco lo sé, para estar tranquila supongo-<br />- No te creo, pero como no me vas a dejar decir lo que realmente diría mejor me callo-<br /><br />El día en que dejé de ver perros a rayas pensé que era necesario hacer un duelo y que, entre “yes” y tildes, me habías contagiado un poco de tragedia. Pero registro fotos cerebrales de Rayuelas dibujadas casi siempre en la calle con piedritas, o me río de esos pájaros que caminan a lo Chaplin en vez de volar como haría yo si fuese ellos.<br />Entonces, no ando de ojos oscuros ni con las tormentas que derrumbaron nidos, me veo y también soy yo.<br />Siempre contándote, para que me cures, con versiones originales de calor.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1140819333933611202006-02-24T18:19:00.000-03:002006-02-24T20:14:20.676-03:00Refutación y ratificación del calor y la locuraI.<br /><br />Me gustaban esos días en los que me ocultabas tus señas particulares y bastaba saber que habías nacido, sin año, ni mes, ni nada de eso. Y ahora (justo hoy) sé la numeración de tu documento, de tu calle y de tus teléfonos y sus facturas.<br /><br />- ¿ Tenés Rayuela en tu casita? - y dibujé tu mesa de luz en una habitación chiquita, como la mía.<br />- ¿ Rayuela? Como una Biblia - dijiste.<br />- Entonces, leamos el capítulo uno y desordenemos dentífricos y que no sea casual reencontrarnos sin citas-<br />- Dale, juguemos-.<br /><br />Creo que yo fui la primera en ir quebrando el pacto, la que empezó a buscarte cierta.<br />- Datos - decías, como no entendiendo mi necesidad de saberte más allá.<br />- Tengo que irme... otro día voy a explicarte-<br />- Me imagino...-<br />Me imaginaba tan bien que no pude creerlo y, aunque supe que no era un chiste, tuve esa sensación parecida a despertarse perdido con la mitad del cuerpo todavía en el sueño que describiste hace unos días.<br /><br />Ahora nos hemos confesado, nos importaba enamorarnos. Te importaba enamorarme y a mi enamorarte, aunque en tu cama no hubiera lugar libre, ni en los hoteles, aunque yo hiciera tours por otras camas que nunca eran la mía.<br />Sigo preguntandome si sabernos como ahora no es demoler los puentes, talar las plazas, poner el reloj en hora y que cada latido nos ordene, nos vuelva parte del mundo ( después de tanto denunciarlo) y terminemos usando hojas tan rayadas como aquel perro que te conté...<br /><br /><br /><br />II.<br /><br />En estos días he analizado la locura como uno de los caminos más eficientes hacia el vértigo, hacia el nudo y su liberación constante...<br />- No sé por qué tenés esa fijación con lo cíclico-<br />Tal vez estar loco sea parecido a tener las cosas insoportablemente claras y no poder rebobinar ni un paso sin ser conciente de que la involución no es una opción.<br />Sé que es parte de una trampa, de la misma trampa que vengo perfeccionando desde hace más de un año, con algunos descansos -claro- justo cuando me doy cuenta de que va a comerme.<br /><br />Los sonidos agudos me agujerean y me dan tantas ganas de gritar que aprieto la birome hasta romper las hojas y ya no puedo escribir.<br />Me da un poco de miedo que leas esto y lo tomes como algo personal, pero escribo como si se tratara de una carta de esas que decidimos no enviar porque llegarán cuando todo ya no sea noticia. Una carta para mi misma que debería leer cuando esté lista y no ahora cuando escribo.<br /><br />Hasta ayer la ciudad estuvo irrespirable, con ese aire espeso que pudiste conocer, pero hoy llovió. Ahora hace frío en los pies y en la punta de la naríz, la cama es un buen lugar en estos casos. Yo escribo porque no puedo pedirte que te saques el pijama y confies en mi después de tanto escepticismo en los renglones anteriores y además porque no estás acá para hacer que olvide mis boicots, para que valga la pena el insonmio, la luz del velador, mis manos, el resto de mi cuerpo.<br /><br />Al poco tiempo de conocernos tuve un día en el que supe la verdadera diferencia entre el frío y el calor. Fui capaz de refutar la leyenda del amor primaveral, la belleza vestida con guirnaldas. El verano se parece mucho más a la tristeza, las cosas y las gentes se derriten y se pegotean, es una metamorfosis totalmente desagradable.<br />Lo único que se puede hacer a destiempo, a contramano de los fenómenos metereológicos es compartir algún cochón. El calor es parte del amor como si las estaciones hubieran sedido su lugar al sol, a la humedad y al río.<br /><br />Hoy es Febrero e invierno. Claro que en Paraná no es invierno cientificamente hablando, pero hoy si. Y la felicidad debe parecerse bastante al calorcito que voy sintiendo en los dedos de los pies, y a las ganas de que estés magicamente entrando en mi habitación, sonriendole a la hoja pegada en la puerta, mirandome contarte que hace demasiados meses que escribí eso.<br />Me gustaría una locura que permitiera la aparición alucinógena de tus ojos, aunque viniesen a asesinarme, a meterse en los lugares que me imagino amurallados detrás de mis pupilas, pero acepto transparentes, permeables.<br />Mis ojos de arena, tus ojos de mares...UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1139876053978188762006-02-13T21:10:00.000-03:002006-02-13T21:48:58.273-03:00pedacitoMe he exiliado.<br />El asilo me lo dan los frutos que desarma el viento, los panaderos o esas semillas del aire.<br />Me he refugiado en las alas que se vuelcan al pie de la cama.En la letra chiquita del contrato caleidoscópico.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1139875627213021392006-02-13T20:40:00.001-03:002006-02-13T22:06:36.813-03:00Esquizofrenia<div align="right"><em>" Yo también quisiera conocer mi historia si yo fuera ella y ella yo..."<br /></em>A.P. </div><br />En las cuestiones limítrofes, precisamente, es donde reside la duda. El insomnio, las dos, las tres, las cinco de la mañana, sin párpados como pecesitos.<br /><br />- Debería quererte menos-<br />- Claro, para estar bien segura de que yo te quiero más-<br />- No, para no temer-<br />- Te doy permiso, quereme lo que puedas-<br /><br />Había una parte tan conciente del asunto, del cálculo matemático, del asiento contable: seremos siempre éstas que desembarcan en vos. Por ejemplo, yo te trato de vos y vos me tratás de vos... quiero decir que esto está muy claro. Por supuesto que podrías preguntarte si soy yo o sos vos quien piensa estas cosas...<br /><br />De estas trampas espiraladas, de este sacudirse como un lavarropas para salir a respirar húmedo, una camisa enredada a la pierna de un pantalón. El llanto de la camisa, los brazos transparentes del pantalón, el futuro centrífugo. La fuga hacia dentro de algo, de acá.<br /><br />Cuando me voy lejos, escapandome, presiento la yema de tus dedos, la punta de tu lengua, el destino de tu ombligo... y mi reflejo, que es lo mismo.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1138310495350666282006-01-26T18:07:00.000-03:002006-02-08T19:12:09.793-03:00PrevencionesHe quitado la poesía. Me quedo con los comentarios testigos.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1138241186983137922006-01-25T22:18:00.000-03:002006-01-25T23:06:29.460-03:00VacasHace unos días escuché una interesante adaptación a los tiempos de una célebre frase popular. Decía: " El que se quema con leche ve una vaca y dispara". Hay dos acepciones para este aforismo de metáfora perfecta. La primera es la estrategia de la huída, el abandono después de concluído el clásico llanto que provocaba tradicionalmente el rumiante.<br />La segunda acepción supone la hipótesis del revólver o del fusil o de cualquier arma de fuego que pueda tenerse a mano."... ve una vaca y dispara."<br /><br />Hace unos minutos, cuando volvía de encontrarme con mi cuadrúpedo a manchas, me crucé otra vez con ese gatito blanco y negro que parece empecinado en hacerme recordar, cromáticamente, mi destino pastoril.<br /><br />Girondo dijo que no hay diferencia entre una vaca y una mujer con las caderas a un metro del piso. Bukowski llamaba vacas a sus mujeres, un poco por el exceso de kilos que solían cargar, otro poco por el alcohol que las dejaba chorreando saliva y quejandose.<br /><br />Serán las vaquitas la musa repetida.<br />Vos las nombraste antes que yo - aunque yo ya había traído a Oliverio- y pasaste un tiempo considerable convertida en esos alambres con electricidad que hay en los campos. Avisandome cada vez que veías aparecer una mancha blanca y negra con cara de recuerdo amenazante...<br /><br />- Ví una vaca...- decías.<br /><br />"Las penas son de nosotros, las vaquitas son ajenas." Pero no hablamos de Reforma Agraria. ¿ O hablamos? Una gran expropiación de campos y vacas, y amansar las vacas para que den sólo leche tibia o fresca.<br /><br />"Tengo una vaca lecheeera..." Me excedí en darle vueltas a la idea, puede ser, algunas veces hay que distraerse.<br />De todos modos, creo que la acción siempre es preferible al llanto. Yo te ví llorar, ahora también te imagino llorando...<br />El que se quema con lágrimas, ve unos ojos y grita.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1138058452534036592006-01-23T19:12:00.001-03:002006-01-25T19:00:34.570-03:00ContracrónicasII.<br /><br />- No sé por qué escribís... ¿Cómo creés en el amor sin creer en el amor? -<br />- Si vos no sabés por qué escribo... Ni yo sé por qué escribo -<br />- ¿Te enojaste? Yo también -<br /><br />Tal vez sea cierto que nos volvimos tan poco nosotras, más yo que vos como dijiste. Pero también puede ser que nos hayamos vuelto más nosotras que siempre. Al menos yo, cumpliendo con el mandato de tus ojos, rompiendo con la escena que inventaste en el fondo de los míos.<br />Creo que fui más yo cuando dije aquello. Más fiel con mi instinto piromaníaco, en medio del río, a tus ojos quirúrgicos mis bombas molotov...<br /><br />Ahora es diferente, me imagino que tuviste que respirar del fuego, y yo tuve que pedir un poco de anestesia para dejar actuar tus bisturíes.<br /><br />Soy la que no te escribe, estratégicamente, para que mis pistas no sean de aterrizaje.<br /><br />I.<br /><br />El calor no marcaba las tres y media de la mañana, antes había querido aliviarlo con cerveza, repasando todas las palabras que iban a convertirse en ese antes de este después. Bebí cada sorbo intentando reconocer los mililitros de valor y las dosis de "porlasdudas", tomé las precauciones en botella de litro.<br />Si me hubiesen preguntado yo habría dicho que no iba a reconocerte así, de espaldas. Buscando quién sabe qué solución en el bolso que prometía mucho más tiempo del que tendríamos.<br />Mirabas hacia la izquierda y me pareció una idea tan correcta que casi vuelvo sobre mis pasos para entrar a escena por el lado de los que llegan. Pero estos dos metros de distancia me dejaron conocerte antes de que vos me conocieras, planear la primer frase dicha casi en los ojos, el preámbulo de la primera vez que la piel... el beso en la mejilla que apuré. Tu brazo en mi espalda... vos sí parecías saber.<br /><br />Después, la plaza, la facultad desde donde te llamé para mostrarte cómo sonaban cinco mujeres y cinco tambores, la ciudad derritiendose...<br />El caleidoscopio a camello, el vino áspero que elegí para que la sed no se fuera, nosotras buscando oxígeno en la terraza incómoda.<br />Pero por fin vos, tu mano ganandole a mis ojos escapados y pensar " voy a besarla" y besarte. Entonces, la urgencia paciente de los seis pasos hasta la cama, hasta mis chistes fuera de lugar, hasta el río en la piedra y la piedra en el río, hasta escucharte por dentro y por fuera. Hasta dormirnos sin culpa, y sin apuro por despertar.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1137797770450429962006-01-20T18:45:00.000-03:002006-01-21T00:09:50.013-03:00Excusa para mujer y lluvia<table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><tbody><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off">Lo que hay en la canaleta es un zapato,un zapato blanco. No salgo a comprobarlo. LLueve y ya me mojé bastante esta mañana. Además, es una buena compañía, salir a fumar, verlo luchando contra el neumático de ese auto verde.<br />Podría pasar una mujer corriendo por la vereda, con el paraguas destartalado,la cartera colgando de la muñeca, rengueando detrás del zapato blanco que se aleja por los rápidos de la canaleta.<br />Incluso me veo a mi mísma comtemplando la imágen, no atinando a interceptar el calzado porque ese acto de rebelión no se merece una mano ajena y policíaca que lo devuelva a las hebillas y a las tiritas y quién sabe a qué otros padeceres.<br /><br />No sé por qué se me ocurren estas cosas.<br />Gabriel dice que el zapato se escapó de alguna bolsa de basura... ¿Cómo imaginarse un zapato sin un pie? Un zapato blanco.Abandonado por una mujer que no se merece ni una pizca de la ternura de aquella otra que, hecha una sopa,perseguía en un llanto ( que en realidad era lluvia) a su zapato liberado y blanco con tiritas...<br /><br />Mis textos no dejan de ser esa excusa para enamorarme hasta en las canaletas. O en canales un poco menos líquidos y más perfumados. Pero son siempre excusas. Mi lugar común,mi argumento más firme, mi convicción izada en el medio de la plaza.<br />Es mi antojo. Mi capricho a prueba de divanes.<br />Como los pretextos que encontré para no irme, más allá de los consejos de las masas populares que saben más a pan casero que a crema y nueces.<br />Ver mujeres empapadas, aunque me vuelva tan conciente y me auto ayude autobiografiandome.<br />Cuando digo poesía quiero decir ese acto de fe inquieta, sin santo a quien pedir ni preguntar. No digo instancia superior en la que exorcisemos los amores malparidos, o malcriados, o malheridos, o malos.<br /><br /></td></tr><tr unselectable="on" hb_tag="1"><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table>UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1136857384941224692006-01-09T22:31:00.000-03:002006-01-11T21:07:11.396-03:00Convivencia sin cuerpo<em>Puro: Libre y exento de toda mezcla.<br />Transparente: cuerpo através del cual pueden verse los objetos.</em><br /><br />Orden.<br />Este gusto de garganta inflamada,<br />de más vale no comer,<br />de inundar la boca y que no pase ni el aire.<br />Pura, puros ojos<br />y reacción alérgica y roja.<br />O transparente...<br />los objetos que se dejan adivinar<br />ordenados<br />simples (libres y exentos). <a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3262/1830/1600/paul.0.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" height="320" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3262/1830/320/paul.0.jpg" width="203" border="0" /></a><br />Estoy cansada de tanto cuento y pluma<br />de esta inocencia cíclica<br />de ser tan virgen sin manto bendito<br />de tanta sábana y espíritu casto<br />de coger como los dioses<br />( sin arrogancia mi modestia)<br />libre de pecado porque total...<br />después.<br />Estoy hasta le borde de poesía <br />de las malas costumbres de los otros<br />de las cruces que se tiran desde el segundo piso<br />de los clavos que tienen las mujeres en las yemas de los dedos.<br />Me agotó saberme creíble<br />complaciente<br />pasando en la frente un éxito de taquilla<br />para una sonrisa de fila uno.<br />Me cansó el calor...<br />Todo es mejor si está oscuro en el infierno.<br /><br /><br /><em>Río:Corriente de agua continua y más o menos caudalosa que va a desembocar en otra.</em>UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1136391513852126792006-01-04T13:05:00.000-03:002006-01-04T13:18:33.853-03:00TristeEstoy triste... como si me hubiesen asignado la tarea de dormir por una semana y yo, en cambio, insistiera en soñar y en despertarme.<br />Asustada de saber el significado de los rostros.<br />Sueño que duermo.<br />Que nunca es mi cama.<br />Y me despiertan las manos viejas y lejos.<br />Y estoy triste.<br /><br />Insisto en la idea inútil de leer en el trabajo, como si el tiempo fuera a pasar más rápido, como si esta vez también existiese la excusa.<br />Y no.<br />Sólo dolores en la nuca y en otros lugares menos visibles.<br /><br />Probablemente sea cierto: "... llorarlo todo pero llorarlo bien." que es como llorar de alegría.<br />De justicia. Saber que la tristeza corresponde muchísimo más que el miedo.<br />Adelantarse a los hechos.<br />Yo sé, ahora, que me espera un cajón prendido fuego. O que yo lo espero, sin procesión ni predicando.<br />No confío en el éxito desde que es esa cara tan de sonrisa con mil dientes.<br /><br />No es grave, vos sabés que siempre parezco estar dando instrucciones.<br />Hoy debería decir dormir. Nomás dormir, sin invasores.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18646870.post-1135700090250391272005-12-27T13:09:00.000-03:002005-12-27T13:35:05.896-03:00BoleroNo me alcanzan las ganas ni para terminar los cigarrillos, pero igual los prendo. Desato caramelos de menta para engañarme la boca y siento la lengua hibernando como un oso.<br />Ni termino el libro que, por suerte, no tiene un final tan exacto y me libra de culpa.<br /><br />Vienen pedacitos de vos ( "... 0351 bla bla bla....") y los ojos ajenos me suenan compasivos, en lo puro de estos ojos que no tienen intenciones de mirar distinto.<br />Pasan piernas. Yo confundo los pasos que invento con los otros...<br />Si viviera cerca del psiquiátrico me iría caminando y simularía estar cuerda con la esperanza de que me dejen, aunque las paredes estén sucias pero el jardín del patio sea tan así como en las fotos...<br />Siempre me gustaron las pastillas, un poco por miedo a que duela y otro poco por folclore.<br /><br />Anoche elegí dormirme sin recetas farmaceuticas... no quise decir que pensaba en el amor y esas cosas. Era muy tarde, mejor meter las manos debajo de la almohada y pasar a otro tema.<br />El problema es que no me olvidé. Me desperté tarareando en italiano y al ratito nomás un bolero, que no quiere decir nada peligroso pero da pistas que mejor no encontrarse.<br />" Hay un lugar en el que somos inevitables"... mis trampas eficaces.<br />Probablemente quise decir que hubiese podido enamorarme anoche en la cuarta cerveza pero no seguí averiguando.<br />- Temo conocerte de algún sitio que preferiría olvidar- dije y tuve miedo, pero disimulé.<br />- Quién sabe de qué pasillo - improvisó - No te acuerdes, por el bien de nosotras -.UnaTalhttp://www.blogger.com/profile/03697986721389191941noreply@blogger.com0